Kein verschneiter Novembermorgen, schade, und gleichzeitig auch gut so. Ich mag den Schnee, wenn er in der Frühe fällt und alles mit seinem samtkalten Kuss erstickt, doch wenn er am Mittag dann matschig auf den Strassen liegt und mir in Rinnsalen vom Schädel fliesst, dann wünsch’ ich ihn regelmässig nach Sibirien.

Jedenfalls bin ich um diese Jahreszeit noch einigermassen nüchtern - später, wenn es gegen Heilig Abend zu geht, bin ich trunken vom allgemeinen Weihnachtstummel und dem Geschenksuchfieber - so dass ich ohne allzu zittrige Hände und mit schneidendem Verstand mich dem alljährlich wiederkehrenden Weihnachtsfest annehmen kann.

Eine gottlose Zeit, diese paar Tage über Weihnachten, begleitet vom Rausch von Familienfesten, Geschenken, frisch gepresstem Geld und Braten, der im eigenen Saft schmort und des Verspeisens harrt. Tage, die einzig dasein, um sie mit Genüssen anzufüllen, Lebenslust und Freudendinge in sich hinein zu stopfen, bis man sich derart voll und drall fühlt, dass man am liebsten nur noch weg möchte. Diese erdrückende Üppigkeit hinter sich lassen. Nie mehr, bloss noch vergessen, was war. Dann doch jedes Jahr wieder, Vorfreude. Keine kindliche, aber doch das Zucken in den Fingern, wenn sich der Abend den Geschenken nähert.

Zeit füllen, um der Realität zu vergessen. Sich versenken in seligem Wein. Die Gedanken darin ertränken, um ihr Röcheln am nächsten Morgen immer noch zu vernehmen. Stunden zupflastern mit Sackgassen, Dinge, die man schon lange hatte tun wollen, schöne Dinge, überaus sogar. Am Schluss entdecken, dass alles nur Trug war, um die Wahrheit auszusperren. Ein Fest, die Sinne zu betäuben, indem man ihnen die Ruhe nimmt. Brennende, düstere Stille, die unter der Schädeldecke einst herrschte nun ersetzt durch lüsterne Realitätsverweigerung.

Den Alltag für einmal vergessen, für Sekunden. Er kehrt zurück.

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